A fin de cuentas

A fin de cuentas

Te escribo estos versos libres

porque las décimas son difíciles

y nunca me salieron.

Además,

nadie entiende de décimas,

Borges ya murió hace rato

y Drexler le canta al Guernica de Picasso.

Son para vos,

mujer indiferente, taciturna,

que con las luces de las luciérnagas

bailas desnuda por la casa.

Para que hagamos en la cama

la revolución que nos debemos en la calle.

Para que planifiquemos la espontaneidad

de los vaivenes de la vida.

Para que huyamos hacia delante

por caminos distintos de

esos aburridos y transitados

que nos llevan a Roma.

Para que tomemos esos té de frutilla

que tanto aborrezco,

y escuchemos la música chilena

que tanto te desespera.

Porque, a fin de cuentas,

convivimos por el miedo a abandonarnos,

y ese miedo es la expresión del amor

que nunca dejamos de tenernos.

Somos la efervescencia de las peleas,

y te quiero, también en ellas.

A fin de cuentas, somos lo que hacemos

con lo que queda,

con lo que los demás hacen de nosotros,

o con lo que el mundo hizo de nosotros,

o con lo que nosotros hacemos del mundo.

O, mejor,

somos el mundo, sos el mundo.

Con tus piernas largas como el Amazonas,

y el desierto del Sahara en tu panza,

y lo áspero del Perú en tu mirada,

y lo suave de la nieve en tus labios fríos,

y la locura del mar, eterno e intempestivo,

constante, insistente, hiriente, inherente.

Somos, a fin de cuentas,

nosotros, y lo que digo y escribo,

y las décimas que te debo porque tengo pereza

de sentarme a practicar,

y la pereza que tengo en dejar mi orgullo,

y la pereza que tengo

en hacer la revolución en la calle

cuando quiero quedarme contigo en la cama.

Inédito.

Obra: 

Diego y Frida 1929-1944 

(1944)